第七天早上，我在一楼的环形大厅碰见卡罗琳。

她坐在情报台后面，面前悬着七八块全息屏，每一块都在滚动不同的数据流。小小的身体陷在一张对她来说过大的转椅里，双脚够不着地，悬在半空中晃。

“分析员。”她没抬头，“来得正好。例行简报，五分钟。”

“说吧。”

“零区缓冲区本周平稳，郊狼几个据点没有异动。”她划开一块屏，“你们上次去的那片废住宅区，安全部已经派人清过一遍，没有残留风险。”

我点头。

“另外，”她又划开一块，“陶那边转来一份文件，下个月有一个外派任务，地点在罗塞妮。具体内容还在评估，大概要带四到六个人，为期两到三周。”

“罗塞妮。”

“空都那边的。有个酒吧很有名。”卡罗琳终于抬起头，看了我一眼，“芬妮去过。她上次回来，跟我说了一个小时那里的调酒。”

“她喝的是Blonde Rye。”

“对，就是那个。”卡罗琳说，“名单你来定。月底之前给我。”

简报结束。我转身要走，她在后面叫住我。

“分析员。”

“嗯？”

“你今天的表情，”她用一种很老成的语气说，“像要去拆弹。”

“差不多。”

“那祝你好运。”她低头继续看数据，“拆不掉的话，记得及时撤离。”

我笑了一下，往外走。

中午，芬妮在我的终端上发了一条消息。

只有三个字：“射击场。”

后面跟着一个时间：“22:00。”

我盯着那三个字看了很久。

射击场在地下二层，是基地最吵的地方，也是芬妮最熟悉的地方。她每天在那里打两百发子弹，雷打不动。场地尽头有一排靶位，她固定用七号——七月三十日，她的生日。

她选了一个属于她的地方。在那里，她有枪，有她的成绩，有她的记录。她可以随时转身走掉，也可以随时拿起枪对着靶子发泄。

我回了一个字：“好。”

下午我去了三楼。

里芙在擦枪。她坐在地板上，背靠着床沿，枪的零件一件一件摆在面前的软布上，按照拆卸的顺序排成一排。冷气照常开着十六度，她只穿了一件短袖，手臂上的汗毛都竖着。

“今晚。”她头也没抬。

“你知道了。”

“芬妮中午来过。”她用一根细刷子清理枪管，“问我借了一副耳罩。射击场的那种，降噪最好的。”

“她自己没有？”

“有。”里芙说，“她说她的那副，声音漏得太多。”

我在她对面坐下。

她把枪管举起来，对着台灯看了看，又放下。

“她问我，”里芙说，“你会说多少。”

“你怎么答的。”

“我说，全部。”

“她说什么。”

“她说，好。”里芙停了一下，“然后又问我，我当时是什么感觉。”

我屏住了呼吸。

“我没回答。”她说，“我说，那是你的事。要听，去听你的。”

她把一个零件装回去，咔哒一声。

“她不需要听我的版本。”里芙说，“她需要听你的。我的版本，会让她以为这是一场比赛。”

“不是比赛。”

“对。”她抬起金色的左眼看我，“所以你要说清楚。不是她输给我。是你想要的东西，刚好我先给了。”

我看着她。

她的表情还是那样，扑克脸，冷，像一块不会化的冰。可是她说的话，每一个字都在替芬妮着想。

“星期三。”

“嗯。”

“你不吃醋？”

她想了想，把枪栓装回去。

“吃醋要花力气。”她说，“我想把力气花在别的地方。”

“哪里。”

她没回答。只是把装好的枪横放在膝盖上，手指摸着冰凉的枪身。

“你需要我在场吗。”她问。

“不用。”

“好。”她点头，“那我在房间等。灯不关。”

“可能会很晚。”

“我知道。”她说，“我不睡。”

我站起来要走。走到门口，她又开口了。

“分析员。”

“嗯。”

“如果她打你，”里芙说，“别躲。”

“为什么。”

“因为她需要打中。”她低下头，开始拆另一把枪，“芬妮是那种人，打不中，会更难受。”

我站在门口，看着她低垂的后颈。

“你很了解她。”

“我压了她三年。”里芙说，“三年里，我每天都在看她。”

她手里的刷子停了一下。

“她比她自己以为的，要软得多。”

晚上九点五十分，我走进地下二层。

射击场的灯只开了一半，靶道尽头一片昏暗。七号靶位亮着一盏小灯，芬妮站在那里，背对着我，耳朵上挂着一副黑色的降噪耳罩。

她手里拿着枪，对着靶子。

砰。

砰。

砰。

十发打完，她摘下耳罩，转过身。

她穿着平时的作战服，暗红色那件，头发高高束起，脸上没有化妆。红瞳在昏暗的灯光下，亮得惊人。

“你来早了十分钟。”她说。

“你也是。”

她把枪放在台面上，退出弹匣，拉开枪栓，确认膛内无弹。动作一丝不苟，像在完成某种仪式。

然后她走过来，在我面前站定。

“说吧，大笨蛋。”